14.7.10

Veintisiete

Ante todo, fueron veintisiete y no veintiocho.
Mi exactitud de cuadras,
mis cincuenta y cuatro de esquinas.

Velocidad
que le daba prepotencia a mis pies esferas;
volando, volando.
Volando
con esos pasadores de tu orden científico
bajo la alfombra.

Y la noche de esa pista ancha
con sus llantas que volaban menos que yo.
Y una mano que cerraba el caño de mi nuca
y el álbum doméstico carente de empirismos.

Después de cincuenta y tres, llegué al descanso
y aclimaté mis certezas.
Entonces,
entre las cosas que volaban, como yo
allí sin volar, aventé mis ojos de conciencia
a un rincón. Y vi mis no finales
y vi nuestro final
que nunca fue y que sigue siendo,
sin samarias y sin tellos.

Invención de palabras,
justificación de verbos:
los misiles que nos aguantaban;
la sincronía de espaldas.

Descansé lo que no me hacía falta
y, con veintisiete países en mis piernas,
dejé que las velocidades amasasen las sentencias.
"Cuando las naciones emigran de ideología",
y sus unitarias poblaciones
obedecen sólo a biosimplicidades.


Así, con la prestanza de un lunes laboral,
me acordé del territorio reconstruído,
y me llevé.
A lo lejos, esos pasadores finalizados,
que direccionaban mis anteriores vuelos;
que formalizan nuevas naciones.

5 comentarios:

Asociación de poetas circunstanciales dijo...

Recuerdo, cuando leo los primeros versos, el cuento de Borges, misericordialmente liberado por el escritor argentino, Funes el memorioso, titulado. Sabemos que en la disciplina de los números, entre sus costillas hay constelaciones, entre sus pares hay serpientes. Fueron veintisiete y no veintiocho es un lujo de precisión, una sentencia de un siempre octavo inquisidor. El verso es ubicacionalmente funcional (y sucede Francisco que cuando caminamos las calles, las perpetuamos en el registro del tiempo pero no las contamos) y poéticamente diferenciado.

Conozco el placer de caminar que mantienes como método; comparto ese placer de una manera estricta y exclusiva contigo. Los pies esfera (idea asombrosa) son repeticiones de una acción pero no del significado, son el centro, el origen, el orden absoluto de un albedrío inferior. Esa velocidad que plasmas de antesala es formidable, la velocidad antes del movimiento, la predisposición.
El procedimiento es ocultar o el procedimiento aún está oculto... presumo que al mencionar la palabra científico te refieres a que sus pasos son nuevos (para unos ojos antiguos) o más difíciles de descifrar por el carácter terrenal y revisionista o, simplemente, que eran harto ordenados. Volando con esos pasadores de tu orden científico bajo la alfombra. La palabra "con" es crucial, esa palabra mantiene esa distancia cálida y le da ambiguedad a lo que se oculta. Ambiguedad que resulta para ti, en una opción, mortal.

La pista ancha alude a una ciudad de oportunidades, de horizontes barranquinos (si se me permite la adjetivación), de calles, avenidas y jirones que se bifurcan como aquel jardín. Las huellas imaginarias son o quedan como llantas ante las esferas que componen más de lo que he logrado descifrar pues, evidentemente, son el principio.
Y una mano... aquella distancia que mencionamos es mantenida, sostenida por una cuerda diligente. Los cuidados exagerados o prudentes desaparecen para la llegada de una noche agradable como el silencio.

Aquella revolución de ideas, aquella composición que retorna y envuelve de lógica el entorno, tiene una prueba; ir de la duda a la certeza y viceversa. Por eso, es un aclimatación constante. Entre las cosas que volaban como yo, allí sin volar... Vemos al hombre compenetrándose y elevando con su naturaleza -evolucionada naturaleza- los elementos que le rodean. El hombre no se olvida que fue polvo y que regresará a la tierra, sino que humildemente va a un rincón a reposar los logros, a ocultar los méritos. De una manera heterodoxa y emocionante propones un equilibrio entre el hombre, la materia y el destino, en este caso circular, lo cual lo hace admirable.

En el flabelo de opciones y por tanto, de realidades; bajo el rigor del criterio, el hombre puede adquirir una providencia blasfema y trascendentalmente inquietante.

Asociación de poetas circunstanciales dijo...

Permítome alterar el orden de la interpretación en estos cuatro versos:

Invención de palabras,
justificación de verbos:
los misiles que nos aguantaban;
la sincronía de espaldas.

Una sincronía de espadas no puede ser una batalla, incluso, si la sangre hubiese decorado las lunas, es una danza; un símbolo cabal donde se presentan la carne, la divinidad y el arte.
Aquello que los aguantaba es la inflexible tentación de aunarse, es el encierro que esconde una zalema conmovedora, un temor apenas, a ello atribuyo la palabra misil.
La justificación de verbos son los escudos, los baluartes, las bases, las pirámides con las cuales cada uno mantiene su frontera; las invenciones son aquellos pasos que les permitirán (y en un caso estricto de realidad que les permitieron) visitar. El invento, en su estado más rudimentario y fino, quizás más puro es similar a esa compañía desasida, como resultado queda un territorio temporal y no espacial, queda un hombre de espíritu libre.
Pienso que de analizar los versos en el orden propuesto mis conclusiones hubiesen sido equivocadas en esta sección.

La sentencia de un país siempre será la limitación de su territorio. El territorio es más que espacio, el territorio son costumbres, avances tecnológicos, pérdidas geográficas, catástrofes naturales, catástrofes artificiales, protestantes, reprimidos, individuos politeístas, excepciones, palomas. Dejar que la velocidad, que el curso de la coincidencia, que la mano del destino amolde el enlace entre un hombre y una mujer es lo que hace falta. Descansar lo que no hace falta es fluir como un río oscuro -donde reposan todos los colores-, donde el agua no es de tiempo sino de dioses.

Después de esta obligación, de haber despertado las calles, solo hay un camino, (y lo digo de un modo vanidoso pues es un camino de potencial infinito) es continuar. Continuar quedando siempre libre en un momento del pasado, en una calle olvidada, en un parque frío, en una rama queda como lágrima, el pensamiento de un hombre que se seca con los insensatos que transitan sin dar verdaderos pasos.

Estupendo poema Francisco.

Anónimo dijo...

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Anónimo dijo...

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